Feia

Dizia tudo com os ombros. Caracol de cabelo liso, intensa beleza sem registro. No movimento do ônibus move-se o fio, Macabéa aparece, inverossímil.

Despertando

Há muito não experimenta o silêncio. O chiado do canal fora do ar é para ela uma canção de ninar. Parece que o pai reaparece, vindo do além, e a acaricia na cabeça, percorrendo com os dedos os longos fios negros de seu cabelo. O filho desliga o aparelho. Ela acorda. Vai em direção à cama, cambaleando, perturbada com o fim abrupto da cantiga.

"Você está para fazer oitenta e dois anos. Encolheu seis centímetros, não pesa mais que quarenta e cinco quilos e continua bela, graciosa e desejável. Já faz cinqüenta e oito anos que vivemos juntos, e eu amo você mais do que nunca. De novo, carrego no fundo do meu peito um vazio devorador que somente o calor do seu corpo contra o meu é capaz de preencher".

Gorz, André. Carta a D: história de um amor, tradução de Pedro Azzan Jr. São Paulo: Annablume; Cosac Naify, 2008.

Relance

Num instante. No tempo que a fumaça utilizou para percorrer a senda do cinzeiro até os meus cabelos. Na duração de um estribilho de Rufus Wainwright. Exatamente no momento em que o garçom, em sua pressa costumeira, limpou a mesa, livrando-a do degelo da cerveja. Um garotinho japonês que, certamente, era chinês, cujas feições me fizeram lembrar um desenho animado, sorriu para mim.

ELES

Bem perto do fim
Ele encontrou a
Moça. Ela pensava
Começar ali a
Estrada que ele
Findava.