Relance

Num instante. No tempo que a fumaça utilizou para percorrer a senda do cinzeiro até os meus cabelos. Na duração de um estribilho de Rufus Wainwright. Exatamente no momento em que o garçom, em sua pressa costumeira, limpou a mesa, livrando-a do degelo da cerveja. Um garotinho japonês que, certamente, era chinês, cujas feições me fizeram lembrar um desenho animado, sorriu para mim.